Escrever e amar

"Se me perguntas por que escrevo

Eis a resposta

Escrevo para que eu não envelheça

Escrevo para gritar

Aos quatro cantos

Que eu existo

Escrevo para revelar sonhos incontidos

Vontades reprimidas

Escrevo para que chores comigo

E rias também."

(João Reginaldo de Melo)

 

"Só o desejo inquieto, que não passa,

faz o encanto da coisa desejada...

E terminamos desdenhando a caça

pela doida aventura da caçada...!"

{Mario Quintana}

 

E antes de mais nada, desculpar-me pela hipocondria poética que cá publico.

Não é que, necessariamente, me encontre nesse estado d' espírito.

Muito pelo contrário, as coisas andam melhorando por aqui.

 

Ando tendo um sério problema com aquela timidez represada. Sim, aquela que ninguém acredita que eu possua. Essa semana, acho que bati meu recorde de comentários. Uma atualização teve quatro. Nossa! Pro Amnésia, acreditem, é um recorde.

 

E sei que alguns alguéns entram aqui invisivelmente. Anonimamente, nas pontas dos pés. E depois, saem pela janela, pela porta dos fundos. E confesso nunca ter ficado tão orgulhosa de tantas visitas, mesmo às escondidas, e comentários. De certa forma, penso eu, se alguém entra aqui uma vez, é curiosidade. Se entra duas, é porque gostou. Então, apesar do péssimo gosto de vocês, por lerem as bobagens que eu escrevo aqui, obrigada! Vocês fazem com que eu avance, com que não desista dos meus propósitos.

 

Por outro lado, não posso deixar de pensar que, poxa vida!, é inevitável sentir essa vergonha, dessas que deixam as bochechas vermelhinhas, de que me decifrem assim, sem o menor pudor.

 

Porque escrevo com a cabeça, alma e coração. Me desnudo completamente em meus textos e quem me conhece me encontra neles com uma facilidade incontestável. Nua. Entregue. Sou tão sincera no que escrevo que me envergonho dessa transparência, dessa intensa vulnerabilidade.

 

Ao mesmo tempo, acredito que nem todos conseguirão me ler de primeira. Vão ter que aqui voltar mil vezes mais pra tal e até lá já terão enjoado das minhas babaquices. E há a possobilidade de interpretarem errado e, então, nunca se darem conta de que falo de mim ou de algum de vocês.

 

Mesmo assim, a vergonha. O pudor, a timidez.

 

Ando me esforçando pra que isso - a ideia de que alguem realmente me leia - não me atrapalhe na hora de criar. Que minha inspiração não seja vetada pelo medo de ser mal interpretada, amém. A cada nova atualização, um novo desafio. Livrar a mente dos rostos que me intimidam, esquecê-los por um momento ou dois e, então, escrever. Desprender-me daquilo que percorreu a tríade alma-mente-coração. Dispor de tudo, juntar em letras, traduzir.

 

Sou um paradoxo.

 

Abaixo, um de Florbela e um dum anônimo.

 

"Eu queria mais altas as estrelas,  

Mais largo o espaço, o Sol mais criador,

Mais refulgente a Lua, o mar maior,

Mais cavadas as ondas e mais belas;

Mais amplas, mais rasgadas as janelas

Das almas, mais rosais a abrir em flor,

Mais montanhas, mais asas de condor,

Mais sangue sobre a cruz das caravelas!

E abrir os braços e viver a vida:

- Quanto mais funda e lúgubre a descida,

Mais alta é a ladeira que não cansa!

E, acabada a tarefa… em paz, contente,

Um dia adormecer, serenamente,

Como dorme no berço uma criança!"

(Florbela Espanca)

 
"Não vou mais dizer que gosto de você. Que sinto sua falta, que você é importante ou especial. Sem querer, disse uma vez (escapou-me dos lábios) e nunca mais. Foi-se. A piada, o irônico, é que sei que é isso que você vem querendo me dizer há vários meses. Mais óbvio que a falta que lhe fiz nesse meio tempo... Será que existe maior transparência? Ou acha que os comentários não foram trazidos a mim pelo vento, passarinhos verdes ou amigos em comum? Pode piamente acreditar que não, mas (sim!) eu o conheço e sei seu modo medroso de evitar sentimentos, evitar subir às alturas por alguém que possa a qualquer momento lhe empurrar lá de cima e você, barranco à baixo, se arrepender. Você tem medo, isso sim. Tem medo de cair e ralar seu joelhinho, rasgar sua calça jeans. É uma lady que pensa que a vida pode ser vivida solitariamente, mas que no fundo sabe as dores que isso causa. Sabe bem quantos livros e litros são preciso pra se distrair da saudade. O que o torna absurdamente óbvio aos meus clínicos e míopes olhos, que contraditóriamente querem e não querem olhar os teus. (...) Cada vez mais me vejo forte e independente de você. E não, não quer dizer que não o queira mais. É mais uma questão de querer que de necessitar. Não é mais água pra matar minha sede, é só meu sabor de suco favorito, o que eu prefiro sorver. (...) Sendo assim, lhe deixo caber a decisão de viver ou ver a vida passar. De se entregar a mim ou a si, solidão."

(?)

 

Beeijos, Jaqueline.